La Sprite de Totó

Totó se dejó su Sprite en mi heladera.

Recién me percaté de semejante detalle cuando la abrí en busca del culito de coca light que siempre queda del fin de semana, y, para mi sorpresa, sólo encontré la botellita medio vacía de Totó. Automáticamente me vino su imagen abriendola en bolas, mientras decía algo así como te dejo la sprite para la próxima vez que venga. Cuando la ví pensé...mmm esa es la sprite de Totó, mejor tomo agua. Entonces me escuché a mí misma... y me enfurecí...me dije estamos todos locos, desde cuando le asigno una provisión de mi heladera a alguién en esta casa. Y me la tomé de un saque.

El episodio de la gaseosa es una muestra más de la invasión del cinéfilo en mi vida.

Cómo no la vi venir, me pregunto. Cómo pasamos de una amistad torpe y sincera, a esta furia romántica y sexual que se desató en las últimas semanas. Creo que a Totó y a mí, el destino nos jugó una mala pasada. Nos traicionó, mejor dicho.

Cómo pasé de escuchar todas las desventuras de su ex novia, con total compasión, a sentirme celosa e insegura de sus cremas y perfumes que aún reposan en la estantería del baño del cinéfilo, no me lo explico.

Y la sprite y las cremas no son nada en comparación de ésto: me siento rara cuando duermo sin él.

A ver, quién carajo es este sujeto para entrometerse tanto en mi vida, con qué permiso, por dios.

Estoy furiosa.

Estoy asustada.

No seré, acaso, la chica de transición, que le da la autoestima necesaria para sobreponerse a una ruptura, a un ego despechado. Uf, yo tuve miles de esos sujetos. Y ahora observo como todas las estrellas se alinean para hacerme beber de mi propia medicina.

O peor, quién es Totó, con qué derecho se atreve a bajarme así las defensas. Yo también...

Y me indigno, porque siento que cada día enloquezco más y más, y le advierto...mirá que estoy loca, y él me dice, creo que puedo manejarlo.

Claro, como si él pudiera manejar lo que nadie pudo. Como si estuviese sola por elección y no porque uno a uno, mis novios se fueron dando portazos al grito de: Loca de mierda.

Sinceramente, no entiendo con que objeto se engaña, que espera encontrar en mí que no haya encontrado antes.

Me siento completamente indigna del amor, sé que no es muy de libro de autoayuda que lo diga, pero así es como me siento, cada día de mi vida.


Estas son las clásicas reflexiones de un alma fóbica puesta ante el abismo de la entrega amorosa...